Fragile Daphne

Doblemente homicida

2007-08-02T23:39:00.000+02:00

Dije que te amaba mientras apretaba tu delicado cuello de cisne. Dije que te amaría incluso después de que no quedara ni un resquicio de oxígeno en tus pulmones.
El azul de tus venas empezó a flaquear. Te tumbé en la cama con el cuidado que se tiene al coger una muñeca de porcelana. Allí estabas, blanca inmaculada, con los ojos cerrados, muerta. Tan muerta como yo me sentí cuando supe que te marchabas. Quise irme contigo pero no me dejaste. Dijiste que éramos demasiado distintos para estar juntos. La realidad era diferente. Nos amábamos demasiado. No hubiéramos aguantado uno al lado del otro. Por eso decidí acabar con tu vida. ¿Crimen pasional? No, porque sin darme cuenta, terminé con mi vida también. Había cometido un doble asesinato. El tuyo y el mío.

Fotografía de Lilya Corneli

Vorágine

2007-05-27T17:20:00.000+02:00

Lo sentía con tal fuerza que a veces pensaba que su alma iba a romperse. Creía que algo dentro de ella iba a explotar y, como consecuencia, su interior sería un campo de batalla de entrañas, sentimientos hechos añicos e impotencia ilimitada. Porque sí, cuando lo sentía, se veía impotente, incapaz de hacer nada.
Se sentía molesta consigo misma. No había conseguido ser inmune. No. No había podido. Pero era humana y, por desgracia, no podía controlar sus sentimientos. No podía ni escribir, ni tan siquiera pensar con claridad. Su cabeza estaba tan inundada de él que casi sentía que se ahogaba.
Era lo que más necesitaba y lo más inalcanzable.

Fotografía de Andrei Nacu

El inexistente verdadero final

2006-12-02T15:11:00.000+01:00

Fotografía de Misha Gordin

Jamás se recuperarán las flores perdidas, jamás... Absolutamente todo quedará guardado en una caja púrpura escondida entre brumas. Así, la función acabará. Tal vez el teatro vuelva a cobrar vida, pero nunca pasarán por allí tan extraños actores.
Terminado el interminable Acto, descansarás en paz. El telón carmesí va bajando. La penumbra da paso a la total oscuridad.

El cuarto oscuro

2006-10-08T18:05:00.000+02:00

Revelaciones negativas.

Recuerdos en blanco y negro.

Actuaciones guardadas en un álbum.

Recuerdos en blanco y negro.

Cuadros en blanco y negro

2006-10-03T22:17:00.000+02:00

Entonces dijo que había muerto. Pero no lo sabía con certeza. ¿Realmente deseaba que muriera? ¿O ansiaba desesperadamente que siguiera, no ya vivo, sino en un mero estado de coma para luego volver a la luz?
Quería manejarlo. Y ser manejada. ¿Alguna vez lo había conseguido?
De nuevo, había perdido el control.

El amante que entraba por la puerta

2006-08-27T23:20:00.000+02:00

Ella se sentaba a esperar. Firme, decidida, mentalizada. Él nunca la besaba al despedirse. Sexo suicida.

Frenéticas esperas

2006-08-18T00:48:00.000+02:00

La tórrida relación fue una época de ardientes deseos y fríos puñales. Las extrañas nanas nocturnas fueron sustituidas por vacías y escuetas palabras, carentes de temperatura. La relación parecía seguir, pero ahora no era tórrida, ni esporádica, ni fluida, ni cruel, ni erótica. Oh, ahora era una relación sin pelos ni señales. ¿Pero era a eso a lo que llamaba relación? Qué caótico ser viviente debía ser.
Conjugó el verbo que rondaba su mente de mil formas posibles. Seguía sin convencerle. Oyó que habían dicho que fuera hacía frío pero no se dio cuenta de ello; estaba ardiendo por dentro. Tal vez fuera el esfuerzo de conjugar el maldito verbo, tal vez fuera ese sentimiento de "¿y ahora qué?" que le hacía aguardar con rabia.

Fotografía de Irina Ionesco

No buscaba un color, no.

2006-08-15T21:27:00.000+02:00

Ciertas veces, algunas no tan lejanas, quise creer que esos lamentos te pertenecían. Ahora lo dudo. El azul eléctrico de tus labios, en ese sueño, me hizo pensar que no se complementaba con el pálido violeta de los míos. Además, deseé que los colores se fundieran en uno tantas veces... que ahora he aborrecido el deseo. Me he empachado de borgoña y, cegada por un velo cualquiera, no quiero cambiar de color. ¿O tal vez sí? La brisa no me ayuda. Hace que mis neuronas se relajen. Y ahí estoy yo, sentada sobre un sillón viejo y horrible, incómodo, que me hace desear no estar sentada aunque esté exhausta, malgastando los segundos azules eléctricos.

Ilustración de Ray Caesar

El ataúd de los gritos

2006-07-23T22:53:00.000+02:00

No era ahora cuando tocaba. ¡No podía ser! Se había jurado no volver a caer a menos que la luz la vistiera de rojo. Y ahora, sus reflejos eran púrpuras. Sintió una leve punzada en el pecho, como si un alfiler hubiera penetrado una escasa parte de su piel. Cayó arrodillada, la mirada posada en el suelo. No se atrevía a alzarla, no podía. El dolor no hacía más que aumentar. Entonces fue cuando sintió cómo, por ese minúsculo agujero del que no manaba sangre, comenzaron a brotar dos mil palabras ensangrentadas, agujereadas, ligeramente podridas. La extraña armonía del texto de su ser se quebró cuando ella empezó a gritar. Y gritó, gritó, gritó hasta que los gritos se convirtieron en susurros. Había conseguido matar todas las palabras salvo una, que prefirió guardar en el pozo de su corazón.

Duerme sólo en el valle

2006-07-19T22:57:00.000+02:00

Méceme en la cuna del olvido. Susúrrame palabras en forma de espinas. Mírame con ojos de cristal. Abrázame con pétreos brazos. Llora lágrimas ácidas sobre mí. Y niégame que odiarías cambiar olvido por eternidad, espinas por pétalos, cristal por terciopelo, pétreos por tiernos y ácidas por dulces.
Anhela mi alma, despierta y piérdeme contigo. Llévame al valle perdido. Luego duerme, duerme dentro de mí.

Fotografía de Peggy Washburn

La penumbra del teatro olvidado

2006-07-16T21:56:00.000+02:00

El rostro frágil de Ella seguía frente al espejo, duplicando una imagen que seducía a Él. O eso quería creer Ella. Él… ¿Qué era de Él? Tan lejano, tan distante, escondido en el rincón más profundo de la asfixiante habitación. Miles de segundos los separaban. Él andaba escondido, perdido, asustado, sin saber a dónde ir. Ella, paralizada.
Necesitaba volver a ser la actriz principal de aquella actuación. Las luces del teatro se habían apagado. Quizás debiera conformarse y actuar bajo las sombras. Quizás debiera reprimir las ansias de volver a improvisar bajo las tenues luces de su paradójicamente amado teatro.

Fotografía de Fernanda Verón

...Vuelve

2006-07-15T23:24:00.000+02:00

No hizo falta decirle que se callara. Se calló. Y luego cayó. Tan sólo un milímetro, pero fue suficiente para que se diera de bruces contra la cruda realidad. Se levantó. No dio más de dos pasos cuando llamaron a la puerta. Su mirada atónita se paró como las agujas de un reloj que, poco a poco, muy lentamente, mueren momentáneamente (o tal vez de por vida) y dejan de señalar el paso del tiempo. No podía creerlo. Era Recuerdos. Estaba allí, a tan sólo un suspiro de ella. Cerró la puerta de súbito. En cuanto lo hizo supo que, por mucho que cerrara la puerta, Recuerdos iba a quedarse allí, sin inmutarse, esperando una nueva oportunidad para colarse por la puerta de su alma.

Fotografía de Fernanda Verón

Efímera Belleza

2006-07-05T06:30:00.000+02:00

Qué frágil es la belleza, me repetía una y otra vez. Incluso la belleza de la frase me parecía tan vulnerable que apenas podía pronunciarla por miedo a romperla en mil pedazos.
Qué bello sería si no fuera un pasajero, un caminante que decide andar y andar y andar... sin saber a dónde ir. Sin un rumbo. Sin un norte.
Mientras, todo giraba en torno al Norte. Y las noches morían, disfrazadas con mantos efímeros y casi tan frágiles como la belleza misma.